REDENSARTIGKEITEN

Rösser, die zum Monde fliegen,
Meister, die vom Himmel fallen,
Herzen im Dreivierteltakt,
Steine, die im Magen liegen,
Schweine in den heilgen Hallen,
Priester in Papier verpackt.

Leben, so es ungeboren,
kräht nach Paragraphen-Krallen,
bläht zum Dom den Bauch der Frau.
Noch ist Polen nicht verloren,
Pilger manche Strecke wallen,
nachts sind alle Päpste grau.

Kinder, die vom Kegeln kommen,
Mozarts, die sich kugeln müssen,
weder Schikaneder noch
Johann Wolfgang von will frommen,
fehlt’s dem Knackerbiß an Nüssen,
Hunger ist der beste Koch.

Köche, die zum Himmel drängen,
Brei, von heißer Katz umschlichen,
nichts mehr wert ist eigner Marx.
Mehrwert läßt die Flügel hängen,
Börse bleibt unausgeglichen
in Erwartung eines Sargs.

Müßiggang hat Gold im Mund,
Morgenstund tut Sorgen kund,
aller Anfang atmet schwer,
denn am Anfang war das Nichts,
nicht bedarf es des Gerichts,
richtet nicht! Wer ist schon wer?