Ganz früher sangen Züge durch die Nächte,
da stampften Dampfer lang durch schwere See.
Wo Gäule keuchten, weh vom Göpeldreh,
da stieß die Fahrkunst ächzend in die Schächte.
Im E-Werk pulsen unzähmbare Machte,
ein Martinshorn sirent im Strichcarré,
ein Jet stößt niedrig hin: Das Ohr tut weh,
als ob die Hölle jetzt das Ende brächte.
Im Ohr verschallen flackernd Katarakte
von Dröhnen, Heulen, Schreien, je gehört –
verschollen schon im Ohr, als wärs stockblind.
Ein blasses Mitleid stiehlt sich ins gezackte
Stakkato, kommt ganz nah und unverstört –
das faßt uns an, wo wir noch faßbar sind.
