Leben

den verzagten, nicht jungen Männern

Ach, ausgeträumte Träume sind nicht giftig,
sie lassen sich ganz mühelos verschrotten.
Und Räume scheinen leer. Doch sie verspotten
den Fährmann – rückgewandt. Denn der verschifft sich.

Verkohlte Götter zürnen nicht – das trifft sich.
(Und wozu in beseelten Himmeln trotten!?)
Egal was wird, wenn wir schon längst verrotten,
bleibt lebend doch nur eins: des Dichters Stiftstrich.

Wenn ich, Kassandro, mich ins Wahre wühle,
mich seherisch und wissenssatt dort fühle,
in Weinspelunken mit Epheben sauf’

– wo Kopfgeschüttel, mehr noch Hohn mich stören –
ich bleib dabei und werd’ es stets beschwören:
Sind Träume ausgeträumt, blüht Leben auf!