Für Bernd Löschmann, Maurermeister
Wer spielt die Mauer? Mit genügend Spalt,
sich zuzuflüstern, was im Ohr zerfließt,
sich Nu um Nu zu Sinterschlacken schließt
und unrettbar im Labyrinth verschallt?
Da bindet Portland ab für Stand und Halt...
und ist doch längst das Ohr in Speis gespießt.
Aus gut gerappten Mauerlippen sprießt
nach Birkensproß und Gras auch Steinbrech bald.
Wir wanken wandwärts, in den Wahnsinn Wut
gewandet, weil der Schritt den Weg vertut,
wo außer uns gerät der Wahnsinn Glück.
Die Mauer steht. Voran! Wo bleibt der Mut?!
Die Nase hats geknickt. Ein Tropfen Blut
versickert still ins kleine Rasenstück.
Enthalten in
Mauerwerk = Meiendorfer Druck 26
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