Mit Bleistift

Aus welcher Wüste stammt der Sand im Auge?
Von welchen Weltenbränden brennt das Lid?
Wobei fiel an das rauchende Karbid ...
daß ich aus Wasser nur das Feuer sauge?

Ein Brief kommt an. Sirenen. Oben zieht
... Gewölk dahin. Was mir zum Beißen tauge,
das kauf ich ein, verätz mich an der Lauge,
die mir zur Nacht und blind ins Glas geriet.

Im Kopf erstarrt ein Inventar von Dingen:
ein Kamm, ein Krug, ein Fetzen Möwenschwingen,
die Vogelpfeife ... ob sie wohl noch klingt?

Ein Schlackenbruch, ein Blatt mit Bleistiftschlingen:
»Zur Zuversicht versuch ich mich zu zwingen ...«
ein Flintabschlag, dem Stein zu sein gelingt.