Verurteilt zur Urne

Versperrt mit Hellebarden und mit Lanzen
ist der Erlösungsweg zum Pontifex.
Papierene Passion: suprema lex.
Die Stunden schleichen, statt wie einst zu tanzen.

Wo finden wir die höheren Instanzen,
die uns befreien aus der Welt des Drecks?
Wo die Gerichte fetten Linsenspecks?
Die Erstgeburt verhurt, verschrumpft zu Schranzen.

An unsern Uhren fingernd, klagen wir:
Wann springt der Zeiger vor zur Sommerzeit,
das Herz schlägt schneller, ist es schon so weit ...

Verurteilt längst zur Urne, fragen wir:
Ist dieser Spruch der Rache unabwendlich?
Wer fällte ihn? Und wer vollstreckt ihn endlich?