Anti-Sonett

Formales Können finde ich beschissen,
so eng, rigide, irgendwie nicht gut;
es macht mich ehrlich richtig krank zu wissen,
daß wer noch schreiben kann. Daß wer den Mut

noch hat, nicht Scheiße wie Herr Böll zu bauen;
allein, daß wer nicht kotzt, wie Grass es tut,
kann mir in echt die ganze Zeit versauen.
Ich hab da eine Sperre. Und die Wut

darüber, daß die abgefuckten Kacker
die Kunst noch nicht ganz restlos ruiniert,
verekelt mir die ausgewichsten Macker.

Ich tick schon, was mich Arschloch motiviert.
Ich tick es echt. Und will es echt nicht wissen:
Für Impotente ist Potenz beschissen.