Der Triumph des Todes

Du atmest? Schmeckst du hyazinthne Nonen? –:
Wie grüne Schläfer lange ruhig lagen,
Doch, spitz in Pestakkorden angeschlagen,
Fortwälzen ihre Herrscher von den Thronen,–

So wird man auch dein Fleisch nicht länger schonen.
Nie wieder wollen wunde Himmel tagen;
Sie bluten sich herab, verlorne Klagen
Um Ewigkeiten, die das Sein nicht lohnen.

Die Auferstandnen gieren nach der Erde,
Sie graben ihre schwarzen Kreuzchen ein,
Sie beten, daß die Saat gedeihen werde ...

Ein goldenes Gerippe knöchert: »Nein!«
Und bläst mit schamekstatischer Gebärde
Die Luft vom Weihrauch der Verklärung rein.