Fieber

Krank wie der Arzt, der seinen Arzt nicht fand,
und der, um nicht verzweifelt zu verenden
in seiner Gruft von steilen Bücherwänden,
sich aus dem schweißgetränkten Bettuch wand;

krank wie der Arzt, der sich mit eigner Hand
die Wunden öffnet, um die Not zu wenden,
und nun, geschält aus blutigen Verbänden,
sein Fleisch verbrennen fühlt im Wüstensand:

So hör ich plötzlich Engelschöre loben
den Herrn und Friedenspsalmen Balsam träufen
auf meine Schwären; mild ertönt von oben

Musik, um Labsal auf mein Haupt zu häufen,
bis eine Stimme feist zerquatscht den Wahn:
o weh! Es war nur Radio Vatikan.