Immobilieninserat

Ich such ein Haus, das mir den Frieden schenkt,
den Ruhesitz für meine späten Jahre,
in dem ich tote Freunde um mich schare,
in dem mich lautes Leben nicht mehr kränkt.

Wenn sich mein Blick in Chroniken versenkt,
daß sich Ruinenvorzeit offenbare
mit Fehden feindlicher Geschwisterpaare,
mit morschen Stammbaumästen, krumm, verrenkt,

so frage ich den letzten blöden Erben:
Wer bist du, Hund, mit deiner frechen Bellkraft?
Du Sohn im achten Ton, Octavius!

Schleicht dein Geschlecht nur schlechterdings zum Sterben?
Und eure Ronconitische Gesellschaft?
Wer richtet? Schlichtet? – Ignorabimus.